旧书
很久以前了吧，其实好像也不久。
三年前，天空中突然飘落许多未知生物。
刚开始大家都不在乎，觉得没什么，说不定只是什么危言耸听的玩笑话，不值当付出多余的感情。
我们仍旧继续着以往的生活，对这种前所未有的现象置若罔闻。
小虫子飞在空气中，越聚越多，它们张开尖牙利齿，直奔城市中的人群而来。
是疼痛刺激到了沉迷于改造世界的人类。
他们停下来，看到了低垂的乌云，听见了震耳欲聋的雷声。
飘落的黑雨密密麻麻，北风在呼啸，树林狂舞，一切犹如末世降临。
事实上，末日也真的到了。
沙尘席卷人类的城市，那坚硬的铜墙铁壁没能在灾难中侥幸存活，一场不流血的变革化成名为恐慌的病毒深入人心。
动物们疯了似的逃亡。
不甘的灵魂荡在千米的高空，大自然永远不会愤怒，正如它永远不会悲伤。
那时的我在哪？
我躲在昏暗的地下通道里，挤进呜呜泱泱的人海，从前我觉得人潮拥挤甚为烦闷，现在我第一次因为人群而有了安全感。
沦陷的不止一座城市，沦陷的也不止一个人那么简单。
是谁先开始哭的，没人知道，等到地下通道充斥着哭声的时候，不安也在迅速蔓延。
这里没有赖以生存的储备物资，那根悬在心上的道德底线迟早会断。
与外界失联，封闭的环境挤压着众人的心神，一丁点儿声音都可以让他们心生惶恐或者掐断隐约的希望。
第三天，第四天，我们相安无事。
第五天，第六天，还可以忍受。
第七天，创世的第七天，变故频生。
太黑暗了，根本看不见谁的嘴角勾起微笑，不过可以想象，那必须是一种介于地狱与天堂之间的美妙笑容，伴随着新鲜的铁锈味、富有节奏的碰撞声。
钢琴家的手指在琴键上灵活翻动，那偶尔跳跃的，蹦出的，是尖叫吗？
空气越来越稀薄，有人，掐住脖子难逃窒息的厄运。
第37天，救援到达。
白光瞬间充斥空间，毫不怜惜多日未见天光的眼睛，急促的声音，噔噔噔，一个又一个模糊的影子站在了洞开的墙。
他们震惊，捂住嘴巴，控制尖叫声传出去。
崩溃的不只有救援队，还有30天前的我们。
那不可言说的场景，他们巴不得封存在黑暗里永远不曾见到过。
都看着对方，近乎野兽般的直觉残忍地要撕碎打破平静的人们。
还有人吗？真的还有人吗？
那人绝望地在哭，快要倒地的时候被身边的人扶起。
这美妙的歌声，好耳熟。
是钢琴家弹奏的序曲，凄婉悲伤，归于麻木不仁。
怎么会这样？
又有一个人在问，声音颤抖，她仍旧不相信显而易见的事实。
一个冰冷的微笑绽放在光明中，他手里托着一本厚厚的书，嘶哑地念着。
无人敢去打扰他，皆向我一样，站着，内心却早已匍匐在地。
谁在黑暗中跌倒，谁就成为过去。
他说，亲爱的朋友，作为最后的幸存者，很高兴见到你们。
黑色的眼睛深处藏着血色的刀刃。
快逃！一个干瘦的满脸脏污的人开声，引的他又牵起一抹笑。
救援队僵直了一瞬，没怎么明白为什么要逃的是他们？
不安又在蔓延。
我偏过头闭上眼睛，放空自己。
光明融化不了黑暗中留下的痕迹，不想被迫观看，那就自毁双眼。
世间的道理就这么清楚明白。
良心发现的野兽想重新变成人太难了。
一朵又一朵的玫瑰缠绕在它们先辈枯萎的尸骨上。
走出牢笼的是魔鬼，还是天使？
都不重要了。
而打开潘多拉宝盒的人们总得付出点儿什么。
我跟随着我的主，迎接光明。
外面没有想象中那般糟糕可怕，陆陆续续的重建工作已经开展。
人却少了许多，空气中弥漫着灼烧的硝烟，地上躺着安眠的厚重的虫子尸群。
他颓然地靠在断壁残垣上。
那本旧书被他丢弃，成为新生花朵的养料。
见他面生的人去打小报告，不一会儿，就有人来询问。
他们先问的我，我想开口，想说个什么，什么都好，别再保持沉默。
一秒，两秒，他们开始着急，偏向他那边。
颓然的人笑着，不紧不慢地说，没见过。
他们又看向我。
没见过，什么都没见过。
是的，我指着我的喉咙示意我无法说出话来。
在那三十七天里，我失去了人类的语言。
我们分到一顶破旧的帐篷，一床褥子，一床被子，和一个枕头。
他躺着，我缩在角落处。
等我醒来，他已经带着一些食物和水回来了。
我不敢去接。
他有些受伤，却还是抬起杯子，凑到我嘴边。
水是甜的，我很喜欢。
没了庞大的高楼大厦，散尽灰霾的天空露出可爱的一面。
星星一闪一闪的，我问他，那颗最亮的星是不是北极星？
好一会儿，他才回答道，是的，是它在指引回家的路。
我再一次靠近他，我们回家了。
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